Entras apresurado a la habitación y vas directo a la mesa. Empiezas a revolverlo todo como buscando algo, pero no me diriges la palabra ni yo te quiero preguntar tampoco.
Sobre la mesa, el boarding pass de nuestro último viaje a Turquía, recuerdo que por ti nunca tiraré. El libro de espiritualidad mahoista también descansa sobre ella, y recuerdo todo lo que has cambiado desde que lo leiste.
Encuentras una pequeña memoria USB, y con alto cuidado la envuelves en un pañuelo de papel y te la guardas en el bolsillo. Me miras sin ver y te vas de la habitación. Y yo me quedo allí, con un pequeño interés de abrir el libro mahoista, ardiendo en deseos de ver lo que contenía el USB, y con la comida en la mesa enfriándose.
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